VILLANCICOS

VILLANCICOS


No sé lo que yo pidiese si pudiese
volar como un angelito
y acercarme al portalito de Belén.
Y poner una pancarta
sobre la estrella más alta.

Seguramente sería
paz concordia y alegría.
Pero el portal está lejos…
y se hielan los espejos de las aguas,
y hace frío, y tengo fiebre…

¡Ay, si la navidades fuesen
tan blancas como la nieve
que se pone en los pesebres!

…………………………………..

He visto a un niño llorar,
tiene frío.
Pasa la gente deprisa,
cae el rocío.
Es noche de nochebuena,
nace un crío.
La barriga está llena
y el corazón vacío.

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Sonetillo de otoño

Otoño dorado,
campos amarillos,
el sol del membrillo
sobre los tejados.

Viento huracanado
sopla en el castillo
y tras los visillos
versos de Machado.

Tiempo de poesía,
de melancolía
que invade las almas;

de la antología
de pasar los días
con la vida en calma.

DAÑOS COLATERALES

Cada día, los niñosjuegan a la guerra sobre las cenizas
aún calientes de sus casas. En la muda de sus dientes
brotan espadas afiladas en la oquedad de sus colmillos
y sus sonrisas diminutas no llegarán a ser nieve.

Cada día, caudillos militares pasean orgullosos sus heridas
por los huecos de las anchas avenidas.Enhebran la aguja del orgullo
en el aire viciado de sus cuerpos y sacan pecho,
arremangando sus camisas para exhibir sus tatuajes.

Cada día, anónimos soldados mutilados parten
de la estación central,donde se fletan trenes atestados de dolor.
Van desvistiendo a sus esposas mientras fuman pólvora y tabaco
y los reclutas se emborrachan con con el agua oxigenada
del recuerdo del cabello de sus novias.

Cada día, los carniceros de ángeles separan los cuerpos
de las plumas de sus alas en mercados oscuros y vacíos.
Los gatos persiguen a las moscas y las ratas andan ocupadas

en roer las ensangrentadas camisas arrojadas a las alcantarillas.

Y, de vez en cuando, un fuerte remolino rompe el sosiego

y arrastra por el aire los corderos del rebaño
hasta los altares de mármol donde esperan,
con las cuencas vacías, las calaveras de los dioses olvidados.

Sobre los duros peñascos, donde jugaban los niños,
van creciendo algunas cruces para hacer más duradera
la memoria de aquellos muertos que llaman
“daños colaterales”.

LUZ DE PRIMAVERA

Pinar- Villamanrique( Acuarela)




Si pensase imposible el paraíso,
moriría infeliz de haber vivido.

Durante el lento amanecer soñaba
con las dulces caricias de la espuma,
con la luz deslumbrante del verano.
Puede ser un presagio el que me empuja
o, tal vez, la esperanza de un deseo,
pero agradezco que mi cuerpo reciba
una cicatriz adicional, una hendidura,
entre el ritmo cansino que me habita.
-Podemos siempre aprender de los deseos
que la fuerte voluntad que guardan dentro
es, simplemente, un refugio ante la vida-

Si pensase imposible el paraíso,
moriría infeliz de haber vivido.

OLOR A EDAD

Un hervidero de aliento se acerca
los domingos por la tarde
con abrazos obligados, simulacros
de amor y de suspiros que se alejan
dejando atrás algunos ecos habitables.

Huele a edad en el asilo, a tristeza
que se enrosca en los respaldos de las sillas,
a pasado expuesto en las vitrinas
y a soledad macerada por recuerdos
que derraman su humedad
en la blancura de los Clinex.
Huele a edad en el asilo, a espacio de reposo,
a desenlace inevitable demorado…

Y ,de cuando en cuando,
algún anciano abandona su tristeza
dejando su presencia ineludible,
su esencia rezagada,
entre el olor a edad y a sopa de Avecren,
pegada al vacío de alguna silla.

Huele a edad en el asilo; a tristeza, a desenlace…
Huele a edad en el asilo. A edad y a últimos deseos.

***

LA CARPINTERÍA
( A la carpintería de Juanito Cano)
Polvo mas polvo - niebla en los cristales-,
olor espeso a tintes y barniz
que carga el aire, penetrando en la nariz.
Presiden la pared diosas vestales

en viejos y caducos calendarios;
sierras, martillos y formones,
cepillos entre muslos y pezones,
conformando el viejo mobiliario.

Monótono, incansable en su quejumbre,
fiel cada día, corta las horas
el son chirriante de la aserradora

que extiende su alfombra sobre el suelo:
cálidas virutas, piel de madera
condenada a cubrir la estercolera.

***

CAMPOS DE ORTIGA
( A Reyes Huertas, in memóriam.)
He vuelto a pasear por la alameda
que bebe del Ortiga;
por su verde de marzo, sus riberas,
y he escuchado un viento de campanas
que baja de la torre de la iglesia.

Las luces de cristal del agua serpentean
bajo el puente de la carretera,
-camino ayer, antes humilde sendero-
que une el pueblo y la aldea.

Y llega del olivar un poema de tristeza
que se acrisola en las aguas
de alguna fuente serena:
a los Campos del Ortiga - blasón de almas desiertas-
se asoma la primavera.

He cerrado los ojos. He sentido
el latir de una canción de aldea;
la presencia, la humildad de un hombre,
¡la sangre de la raza corriendo por mis venas!

PELDAÑOS PARA LA CUESTA DE ENERO

ESPIRITUAL
Aquí te siento cerca, sentada junto a mi,
bajo estos soportales de postes centenarios,
mientras se me suaviza el alma bajo el denso silencio
y se excitan mis ojos ante el eterno paisaje.

Aquí no existe el tiempo. Todo se ha detenido:
la brisa que te habla, la pureza del cielo,
la salve entre los labios…Esos susurros quedos
que escapan de la ermita y bajan al arroyo
que duerme bajo el cerro; al río casi seco
que arrastrará promesas y culpas pertinaces
que buscan su perdón, que siempre van dejando
junto al altar sus lágrimas.

Aquí no existe el tiempo. Aquí te siento cerca
bajo la penumbra fresca de tejas y cañizo,
bajo la piedra escrita a golpes de cincel
que aún guarda los ecos de lejanas victorias.

Y cuando comience a andar el camino de vuelta,
contigo dejaré, escritas en pizarra,
las culpas que recuerde, las amargas derrotas
y el corazón cubierto bajo estos soportales,
antes de regresar de nuevo hasta la vida.