POESÍA DE LOS SENTIDOS

Hay quien piensa que existen muchos tipos de poetas, yo creo que, más bien, hay diferentes maneras de hacer poesía. El poeta existe o no existe, el poeta es poeta como el albañil es albañil, como el médico es médico, como el maestro es maestro…Puede ser que lo parezca, que lo aparente sin serlo, pero al final, antes o después, alguien descubrirá su engaño. Porque la poesía es arte y ante un poema se trata más de sentirlo que no de comprenderlo o de analizarlo. Ya lo dijo Balzac “ El amor es la poesía de los sentidos”.  

Yo siempre fui un poco más del arte de la pintura que del arte de la poesía, pero hace tiempo que los intento amasar juntos para que conformen un solo cuerpo. Del arte de la pintura, del impresionismo más concretamente, nació El oro viejo de las sombras, poemario al que pertenecen estos poemas en los que , a través de pinturas y de artistas, intento acercarme a la esencia de la sencillez mediante la dejación de lo superfluo que tan codiciosos suele hacernos.

(Impresión, sol naciente)

Aquí nada es de nadie,

todo se ha derramado:

las sombras del amor que flotan sobre el agua

y la luz que se escapa desde el sol rojo naciente

hacia los cuatro puntos cardinales. Todo

         

             se             ha    

              de             rra           

 ma            do                                    

Abre tus manos y espera

la impresión de esa belleza

                                      que desde el fondo se agita.

( Nínfeas)

Es la flor del agua

buscando el aire en su esencia.

Son colores para embalsamar al insomnio

que se derrama sobre los pétalos.

¡Devuélveme a los que hacen

aire dulce con los tonos

y desvelan a los sueños del silencio,

y moldearé a las sombras con mis manos!

Y, después, déjame a solas

con una gota de agua y con un pétalo

que guardaré entre las hojas

del viejo libro de las emociones.

*******************************************

Nada tengo. Todo lo dejé entonces.

Vivo, despreocupado de tener,

junto a las aguas de un estanque

y contemplo la piel de sus nenúfares.

Todo lo dejé entonces. Nada tengo.

Nada pienso recoger.

************************************************

Dejé de reconocer la ausencia iluminada

por la vela azul de aquella silla.

Tampoco percibo escalofríos

en el vuelo negro de los pájaros.

Ahora, que viajo solo

hacia el punto final de mi destino,

dejé de sentir las sombras.

***************************************************

Tomé la esencia

como cualquier enamorado.

Ya no sé cerrar mis manos.

De mi,

         el deseo

                      se   ha  d e s p r e n d i d o.                              

Miro el cielo azul y el horizonte

y me siento inmensamente rico.

¿Qué debo decir si me interrogan?